Freiburger historische Bestände - digital

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Vierzehntes Stück.

Wie auf den welſchen Schädel
Die deutſche Klinge kracht!“

— Die Sonn' war untergegangen
Fern, fern beim Vatikan;
Sie ſchien des andern Morgens
Auf einen toten Mann.
O Ponte molle, du treffliche Bruck, .
Bei der ich geſchlürft ſchon manch tapfern Schluck
Aus ſtrohumflochtener Flaſchen,
O Ponte molle, was iſt mit dir?
Als einſäamer Trinker ſitz' ich allhier,
Kaum mag ich des Weines naſchen.

O Ponte molle, 's war ſeltſam heut,
Die ſüße verklugene Jugendzeit
Und die alte Liebe kam wieder,
Es zieht ein heißer Scirocco durchs Land,
Im Herzen lodert der alte Brand,
Es regt ſich wie Sänge und Lieder.

O Tibrisſtrom, o Sankt Peters Dom!
O du ganzes gewaltig allmächtiges Rom!
— Mögt allſamt geſtohlen mir werden.
Wohin auch die unſtete Fahrt mich trieb:
Die ſtille holdſelige Schwarzwaldlieb
Bleibt doch das Schönſte auf Erden.
O Ponte molle, — wie war ſie ſchön!
Und müßt' ich viel tauſend Fräulein noch ſehn,
Ich prieſe doch ſtets nur die Eine.
Und käme ſie jetzo des Wegs vorbei,
Dir ſelbſt, du ſolides Quadergebäu,
Durchzuckte es Mark und Gebeine.
Doch vergeblich die Sehnſucht, vergeblich das Leid,
Die Sonn' iſt zu glühend, der Weg zu weit
Und das Fliegen noch nicht erfunden.
Padrone, noch eine Flaſche herein!
Der perlenreiche Orvietowein
Mag auch dem Traurigen munden.