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230 Fünfzehntes Kapitel.

ſchwarze Tannwälder zogen ſich drüber hin, niedere Hütten mit
tief herabhangenden Strohdächern lagen verſteckt im Waldes⸗
dunkel — unverzagt ging Hadumoth weiter und winkte den
Hegauer Bergen den letzten Gruß zu.
Wie die Sonne jenſeits der Wälder zur Ruhe gegangen war,
hielt ſie eine Weile: Jetzt läuten ſie zu Hauſe den Abendſegen,
ſprach ſie, ich will beten. Und ſie kniete in der Bergeinſamkeit
und betete, erſt für Audifax, dann für die Herzogin, dann für
ſich — und alles war ſtill ringsum. Sie hörte nur ihr eigen
pochend Herz. .
Wie wird's meinen Gänſen ergehen? dachte ſie beim Auf⸗
ſtehen; jetzt iſt die Stunde, ſie einzutreiben. Dann trat wieder
Audifax vor ihre Seele, an deſſen Seite ſie ſo oft von der
Weide zu Berg gefahren, und ſie ging ſchneller. L
In den Meierhöfen im Tal rührte ſich niemand. Nur vor
einer Strohdachhütte ſaß ein altes Weib. Du ſollſt mich heut
nacht bei dir behalten, Großmutter, ſprach Hadumoth zutrau⸗
lich. Die gab ihr keine Antwort, doch ein Zeichen, daß ſie
bleiben könne. Sie war taub und alleine zurückgeblieben, die
Männer fort ins höhere Gebirg, der Hunnen wegen.
Aber vor Tagesgrauen war Hadumoth wieder unterwegs.
Und ſie ging durch lange, lange Wälder, drin wollte es kein
Ende nehmen mit Tannen, und war das erſte lautloſe Weben
des Frühlings im Walde, die erſten Blumen ſtreckten ihre
Häupter aus dem Moos herfür, die erſten Käfer flogen leiſe
ſummend drüber, und ein Harzgeruch, kräftig und anmutend,
zog wehend herum, als wär er ein Weihrauch, den die Tannen
der Sonne hinaufſchickten zum Dank für alles, was ſie zu ihren
Füßen luſtig hervorgetrieben.
Der Hirtin gefiel's nicht. Hier iſt's zu ſchön, ſprach ſie, hier
können die Hunnen nicht ſein.
Sie lenkte ihren Schritt vom Gebirg abwärts und kam auf
einen Platz, da war der Wald licht und weite Umſchau. Tief
unten in der Ferne floß der Rhein gekrümmt gleich einer
Schlange, eingeklemmt zwiſchen doppelter Strömung trug eine
Inſel viel ſtattliche Mauern wie von Kirche und Kloſter, der


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